Re: vertigo
Dortmund, 8.3. 2010
Liebe Edda,
So lange höre ich nicht von Dir. Dann das. Wie komme ich mir vor. Mit Blick auf das städtische Hallenbad, nahezu Plattenbau, aussterbende Gattung. Heute ist Nachtschwimmtag, hinter den Fenstern flaniert Hitchcocks Schatten. Nicht auszumachen, aber ich weiß: Das Wasser dort ist nicht blau. Blau sind die Kacheln. Sieben Stunden Projektionen. In meiner Welt eine uferlose Vorstellung. Zeit nur im Plural zu haben, geschreddert, schnipselhaft. Gedanken beim Betrachten eines Körpers. Steigen auf, wenn ich Oskar beim Schlafen zusehe, er hat, ehe er zur Welt kam, lange zwischen Wasser und Luft getaumelt, eine Entscheidung auf Leben und Tod, die erste, ich glaube nicht an die Natürlichkeit der Dinge.
Den Fall der Mauer haben wir ignoriert, anfangs jedenfalls, es war uns nicht recht, wir wollten keine Rührung empfinden, genauso wenig beim Tod von Lady Di.
Ich bin hier. Immer hier. Stell dir einen Zirkel vor, den Radius, den ein Bein um das andere, festgenagelte, schlägt, zwischen Einkaufszone, Stadtbibliothek, Kinderspielplatz. Ich übertreibe. Mein Oskar schreibt sich mit K. Einmal bin ich im Kino gewesen, ich konnte nicht ertragen zu sehen, wie einer dem anderen die Haare vom Schädel schneidet, ich schaue weg. Im Interview mit einem französischen Künstler las ich, er verabscheue die Symbiose von Intelligenz und gutem Geschmack. Ich wusste nicht, ob ich gemeint war.
Aber Du. Zwischen Kreuzberger Backsteinmauern auf der sicheren Seite. Niemand greift an. Wozu also sorry. Die Welt im Bett, den Ozean auf der Wand, simulierte Gefühle, eine Grenze, die Dich nicht zerschneidet. Bist Du für das bedingungslose Grundeinkommen. Klinge ich bitter? Bitte nicht. Vermiss mich. Eine wie Du fehlt mir. Mehr bekommst Du heute nicht von mir. Das aber mit Inbrunst
Daphne
Liebe Edda,
So lange höre ich nicht von Dir. Dann das. Wie komme ich mir vor. Mit Blick auf das städtische Hallenbad, nahezu Plattenbau, aussterbende Gattung. Heute ist Nachtschwimmtag, hinter den Fenstern flaniert Hitchcocks Schatten. Nicht auszumachen, aber ich weiß: Das Wasser dort ist nicht blau. Blau sind die Kacheln. Sieben Stunden Projektionen. In meiner Welt eine uferlose Vorstellung. Zeit nur im Plural zu haben, geschreddert, schnipselhaft. Gedanken beim Betrachten eines Körpers. Steigen auf, wenn ich Oskar beim Schlafen zusehe, er hat, ehe er zur Welt kam, lange zwischen Wasser und Luft getaumelt, eine Entscheidung auf Leben und Tod, die erste, ich glaube nicht an die Natürlichkeit der Dinge.
Den Fall der Mauer haben wir ignoriert, anfangs jedenfalls, es war uns nicht recht, wir wollten keine Rührung empfinden, genauso wenig beim Tod von Lady Di.
Ich bin hier. Immer hier. Stell dir einen Zirkel vor, den Radius, den ein Bein um das andere, festgenagelte, schlägt, zwischen Einkaufszone, Stadtbibliothek, Kinderspielplatz. Ich übertreibe. Mein Oskar schreibt sich mit K. Einmal bin ich im Kino gewesen, ich konnte nicht ertragen zu sehen, wie einer dem anderen die Haare vom Schädel schneidet, ich schaue weg. Im Interview mit einem französischen Künstler las ich, er verabscheue die Symbiose von Intelligenz und gutem Geschmack. Ich wusste nicht, ob ich gemeint war.
Aber Du. Zwischen Kreuzberger Backsteinmauern auf der sicheren Seite. Niemand greift an. Wozu also sorry. Die Welt im Bett, den Ozean auf der Wand, simulierte Gefühle, eine Grenze, die Dich nicht zerschneidet. Bist Du für das bedingungslose Grundeinkommen. Klinge ich bitter? Bitte nicht. Vermiss mich. Eine wie Du fehlt mir. Mehr bekommst Du heute nicht von mir. Das aber mit Inbrunst
Daphne
Daphne D. - 8. Mär, 23:57
